当你坐下，对着瓷碗里升腾的雾气，  
木筷悬停在白碗米饭的空际，  
试着数清米粒中藏着的日月，  
它们曾穿过七月的旱地或九月的雨季。  

农人和诗人多喜欢稻穗低垂的姿态，  
吞下晨露、蝉鸣与稗草的余味，  
唯有一双手记得拾起你掉落的饭粒，  
像拾起被台风吹散的最后一根树枝。  

垂下眼睫，在汤汁冷却的弧度里，  
沉默地咀嚼那些未被说出的对白，  
而勺子正搅动碗底沉淀的黄昏，  
米粒已酝酿在胃里长成一片稻畦。

节日快乐！