菜市场的晨光，淡淡地洒着，
人声是流动的影，
你挑菜时的神情，
像在寻一件可心的古玩，
每一颗青菜的纹路，
似乎都藏着日子的秘密。
我在旁边看着，
不出声，
怕打扰了这小小的静美。

冰箱里，冷气轻吐，
菜与果一一归位，
你合上门，轻叹一声，
像一笔书画落下的收尾。
“晚上吃什么呢？”
你问得随意，
我答：“煎个鱼，再做个汤吧。”
这话，说得轻，落得软，
却像一片小石子，
在日子的湖面上泛起涟漪。

阳光缓缓移进屋里，
你读书，我枕在你腿上，
窗外枝叶摇曳，
书页与树影，一同起伏。
“你说，邻居大妈像不像书里的人物？”
你忽然笑着问，
我微微侧头，
“像，也不像吧，
书里的她们，总少几分这真实的琐碎。”
你点头，似懂非懂，
又低头读你的书，
我闭上眼，
听时间在我们之间静静停驻。

傍晚的光，朦胧而柔软，
厨房里，音乐轻飘，
你刷碗，我扫地，
日子的琐细，如一首小诗的字句，
平淡而和谐。
你哼起一支小曲，
我跟着拍手，拍错了节奏，
你抬头看我，眼里带笑，
那笑，是烟火，也是暖意。

最好的爱，
不是惊心动魄，
而是这无声的共鸣，
在柴米油盐中流转，
在每一个瞬间安静停留。
生活的影子，在我们身边轻轻晃动，
像一部无剧情的电影，
却有一场无尽的回响。

菜市场的晨光，淡淡地洒着，
人声是流动的影，
你挑菜时的神情，
像在寻一件可心的古玩，
每一颗青菜的纹路，
似乎都藏着日子的秘密。
我在旁边看着，
不出声，
怕打扰了这小小的静美。

冰箱里，冷气轻吐，
菜与果一一归位，
你合上门，轻叹一声，
像一笔书画落下的收尾。
“晚上吃什么呢？”
你问得随意，
我答：“煎个鱼，再做个汤吧。”
这话，说得轻，落得软，
却像一片小石子，
在日子的湖面上泛起涟漪。

阳光缓缓移进屋里，
你读书，我枕在你腿上，
窗外枝叶摇曳，
书页与树影，一同起伏。
“你说，邻居大妈像不像书里的人物？”
你忽然笑着问，
我微微侧头，
“像，也不像吧，
书里的她们，总少几分这真实的琐碎。”
你点头，似懂非懂，
又低头读你的书，
我闭上眼，
听时间在我们之间静静停驻。

傍晚的光，朦胧而柔软，
厨房里，音乐轻飘，
你刷碗，我扫地，
日子的琐细，如一首小诗的字句，
平淡而和谐。
你哼起一支小曲，
我跟着拍手，拍错了节奏，
你抬头看我，眼里带笑，
那笑，是烟火，也是暖意。

最好的爱，
不是惊心动魄，
而是这无声的共鸣，
在柴米油盐中流转，
在每一个瞬间安静停留。
生活的影子，在我们身边轻轻晃动，
像一部无剧情的电影，
却有一场无尽的回响。