他不止一次从这条小路走过
带起些许灰尘，落在道旁的花上
花凋零的次数
只比开的少了一回。他越走越沉默
再也撞不见远去的父亲

伸出粗糙的手
把所有花色揽进他的怀中
然后拍拍他的肩膀——父亲的沉默
是不善言辞的沉默

鸟鸣落了下来，他向身后看去
这条蜿蜒的小路
留下一些清苦、欢喜与温馨
以及蹲守的老屋

仿佛存在一只看不见的手
抹除一些事物，也催生一些事物
只有几行记忆
在岁月中不时传来阵痛

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