每一种事物都有自己呼吸的节奏，关键在于如何倾听。
我试图与相遇的每一个事物碰撞出火花，以组成一个覆盖的星链。
必须有所发现，我的笔才能兴奋起来，驰骋起来。人云亦云的书写，使我厌倦，疲累。
他过度地说明自己，反而显得像个走江湖的。
禅宗，是一种顿悟。某些人却把自己顿悟成了上帝。
旷野的一汪水塘，也会有着教堂的宁静。
我期待的回声，总是来自陌生的岩石。
我不断地捶打语言，力图使之精确，却走上了另一条歧路。
每一个搏斗，都偏离了初衷。
人的一生，就是努力寻找自己的背景，然后发光。
一张床与一张桌子的边界，在艺术中争辩。
诗，启示着所有事物之间的联系。
自然，也是一种顿悟。
每颗星辰都有自己的体温，以使宇宙和谐。
骑驴偶得的诗句，与案头冥思的诗句，在李贺的诗中碰撞着。
我偶然踩上一只蚂蚁的悲剧，从此放轻了脚步。
双手可触之处无神圣。
人无论怎么打扮，都无法成为天使。
熟悉的目光，平衡着美与丑的落差。
如果那儿满是天堂的光辉，那他们一定是把地狱藏到别处去了。
地狱不在地下，就在天堂的隔壁。
我在尘世的不断退却，是因为有更珍贵的领域需要保护。
运动中，世界松弛出缝隙。
有水之处，必有神秘生长。
小草只感知温度，并不追随季节。
我有所得，即贮藏起来，复从零开始。我永远从零开始，永远新鲜。
一个敏感的人，总在逃避，并需要一个自己的洞穴。
麻木的心灵，是不存在悲剧的。
自发的火花，碰撞的火花，在我的身上交替闪烁。
幻觉中推动一块石头上山，要容易得多，但滚回来的石头同样会砸死人。
愚人在根本上，就不同意自己是愚人。
无论多么宽敞的房间，都会被日常事物塞满。我们喜好膨胀，却不擅于精简。
让词语的组合，生发出更多的歧义，你就写出新东西了。
每一个词语的下面，都有一个深渊——词语必须找到自己的语境，才不至于坠落下去。
或许，可以这样理解：
以生命的激情，叛逆世俗、日常的经验、枷锁，为新浪漫主义。
以生命的力量，在诗中建立起一种秩序，对抗世俗、日常的混乱、无稽，为新古典主义。
解读，有时创造了另一首诗。
一首杰出的诗的下面，潜意识世界是如此深不可测。
诗，惟有与潜意识世界联通，方显持久魅力。
直奔名利而去的诗，只是一次性消费的垃圾。
如今，上帝走入了魔鬼的阴影，魔鬼被抹上了天使的笑容，而我们仍在认真地使用着天堂、地狱的词语。
失败是成功之母，是对于不甘止步于失败的人而言的。
哲学与诗，皆是发现。
那些当下喧嚣不已的东西，是因为它不如此喧嚣，以后就没有机会了。
梦境中如此神奇的诗句，使我颤栗。可落到了纸上，却变得如此平凡。
怪才从不承认自己的缺点。离开了此缺点，他的怪才便不复存在。
峰巅的雪是单纯的，山谷的绿是复杂的。
赤子之心，并不意味着单纯。
我向往这样的诗境，清澈的溪水汇入深不可测的澄绿。
心灵鸡汤，某种临时止痛片，并不治愈什么。
生活于幻觉中而不知，痛苦的是他人。
写作前，也是要运“气”的，这决定着作品的丰厚。
现代寓言，不再指向某个固定的点，而是引向无数歧途，更近于诗。
某种意义上，现代哲学家，只是发现了更多的歧途。
无论任何事情，自然死亡总是再好不过的，尽管这过程中总有着种种的不甘。
所谓老年，就是按部就班地死亡。
宁静，是一种和谐状态。
我穿越，指向虚无。但这穿越中与世界摩擦的火花——诗，却意外地具有一种永恒的印迹。
在争夺点击量上，最伟大的诗歌，也争不过一场街头泼妇的对骂。
我不会与他们争，我只是每日与自己相争。
喜爱一首诗可以带来无数解读，而厌烦一首诗只有一个结局。
艺术风格上，真诚永远不会过时。
国家，实际上是由愚民粘合起来的。
一个人的气场就像狮子的鬃毛，可以使他显得比实际高大许多。
终极的孤独：雪，教堂，死亡的空白椅上，听布鲁克纳。
其实，所有的人都是猎物，在不同的猎场被狩猎。
我甩掉了无数的影子，但它们仍忠实的犬一般某处守着我。
在唐诗里，我寻觅着故乡和乡愁。
风，有一条路，却无处寻迹。
一只乌鸦飞过，卸下它的影子，让我的步履沉重。
蚊子，从未想过排成大雁的行列。
闪电与灵感，都有一扇瞬间的门。
我的诗句，计算着我与一轮明月之间的引力。
我在相遇的每一事物上，寻求一轮明月折射的光线。
我的步履日益沉重，脚步声却日益轻盈。
偶遇草叶上的一滴露水，我的心不由清凉下来。
一页白纸，可以净化一个世界。
黑暗中，我与所有的事物相邻。
老子说，无法穿越一块石头，我说，诗可以。
我不断抖落些什么，以使自己的生命姿态渐渐纯粹起来。
我不断地租借着思想，直至忘记了付费的主人。
当一个人活到有贼惦记的时候，就该敞开大门了。
诗中，我所有的大门都敞开着。
屋顶的雨漏下，我放了一只盆子，并计算着它上涨的水位，在一种久违的宁静里。
墙壁的潮湿霉变处，织出一幅印象画境，我终日端坐，有如面壁。
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