《生日》

宋世平/文

我已是我自己的作品
塑了六十年；还是雏形
（妙笔生花的死神也还是雏形）
一一有生日的生
没有像儿时给星辰华丽般的名词

上帝为何沉默；我还是我的独裁者？
凭什么要费力讨好命，捉弄
力不从心的灵魂
一一呵呵！自己是自己的侩子手

在险象环生的呼吸中，试图
从北京时间里，拐进通往罗马的坦途
一一万一梦想实现了呢
可“万一＂在一万个圈定，读秒
和淘米水般的幸福感里浮沉；
“拐进”屡屡被作为量词，堆积成路障

会有一段时间躲进某段音乐里
从波恩舶来的交响曲铆足了命运样子
每个人都是不同的贝多芬
心律不齐之弦外音才是‘运’的指挥

低吟或高吭皆能感动上苍
走回头路也可能打通另一扇命门
上帝端坐在第九章节里
我的人权像纸飞机一样的滑翔着

“出世而为入世"：
“严禁独裁者的晚餐配上烛光＂
靠这两种哲学，我的存活率逐渐看涨
还是挨个给每个生日问安吧
这样才能在安民告示里
找到若干年后我的名字

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