他走进城，是一双手，
不是一个人。
砖是他的，汗是他的，
房子不是他的。

三十年，他没喊疼，
因为疼也没人听。
他死时像一枚钉子松动，
城市连响都没响一声。

他们一批批倒下，
像麦子，被收割，不被记。

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余翔蓝天 发表于 2025-5-18 18:55
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