大街上，茶楼里，
人们谈天，说地，喝茶，吸烟，
“别提未来，未来是雾，咱看不清。”
“这会儿好就成，风平浪静。”

可街角的孩子，抬头问天，
月亮冷，星光远，
“将来呢？咱会不会飞？”
老头儿摇头，笑得无奈：
“飞不飞的事，与你有啥干系？”
风拂过，吹散一片尘灰。

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