这不是大地的十字路口，
这是一具麦浪中溺毙的守夜人。
几根被雨水泡松的木棍骨架，
支撑着虚空的重量。

褪色的旧衬衫，
灌满四面八方的风，
鼓胀又干瘪，
模仿着呼吸的徒劳。
草帽低垂，
帽檐投下一片移动的阴影，
像溃散的句号。
面孔空白（或涂鸦着模糊的油彩），
省略了所有表情，
成为目光无法着陆的荒原。

乌鸦在肩头踱步，
黑曜石的眼珠转动，
评判着这拙劣的模仿秀。
偶尔俯冲，叼走
袖口漏出的麦粒——

它的手臂，
两根僵硬的时针，
指向虚无的方向。
破布缠绕，
残损的经幡，
在气流中招摇
无人聆听的祷告。

麻雀在指间筑巢，
啁啾是对威严的
温柔嘲弄。

正午，阳光炽烈，
它的影子缩成脚下
一团焦黑的墨迹。
麦芒如金色的箭矢，
穿透它单薄的身躯，
筛下光斑的罗网。
它站立，
像一个被遗忘的路标，
标记着季节循环的
永恒入口。

风，唯一的对话者。
穿过衬衫的破洞，
发出呜咽的空笛声；
掀起草帽，
露出稻草稀疏的头顶——
一个被时间啄食的
思想的空巢。

暴雨之夜，
它在闪电的惨白曝光下，
溃散成散佚的部首：
木棍倾斜，
破布委地如褪下的蛇皮，
稻草被冲散，
顺流而下的细小骸骨。

翌日晴空，
它被重新捆扎，
以更褴褛的姿态复位。
湿透的草帽沉重，
压弯虚构的颈椎。
唯有乌鸦记得
昨夜的溃败，
在新补的袖口上
留下泥泞的爪印——
一个轻蔑的签名。

当收割机轰鸣着
吞尽最后的麦浪，
它兀自伫立
在裸露的旷野。
空袖管垂落，
指向翻卷的焦土。
草帽下的阴影更深，
仿佛在酝酿
一个从未存在过的
关于守护的结论。

夕阳熔金，
将它的影子拉长成
一柄巨大的矛，
刺向虚空的盾。
而月光升起，
冷冷地穿透
它千疮百孔的身躯——
地上没有影子，
只有木棍与稻草
清晰而脆弱的原形。

一个被光轻易洞穿的
关于存在的
——温柔的谎言。

这不是大地的十字路口，
这是一具麦浪中溺毙的守夜人。
几根被雨水泡松的木棍骨架，
支撑着虚空的重量。

褪色的旧衬衫，
灌满四面八方的风，
鼓胀又干瘪，
模仿着呼吸的徒劳。
草帽低垂，
帽檐投下一片移动的阴影，
像溃散的句号。
面孔空白（或涂鸦着模糊的油彩），
省略了所有表情，
成为目光无法着陆的荒原。

乌鸦在肩头踱步，
黑曜石的眼珠转动，
评判着这拙劣的模仿秀。
偶尔俯冲，叼走
袖口漏出的麦粒——

它的手臂，
两根僵硬的时针，
指向虚无的方向。
破布缠绕，
残损的经幡，
在气流中招摇
无人聆听的祷告。

麻雀在指间筑巢，
啁啾是对威严的
温柔嘲弄。

正午，阳光炽烈，
它的影子缩成脚下
一团焦黑的墨迹。
麦芒如金色的箭矢，
穿透它单薄的身躯，
筛下光斑的罗网。
它站立，
像一个被遗忘的路标，
标记着季节循环的
永恒入口。

风，唯一的对话者。
穿过衬衫的破洞，
发出呜咽的空笛声；
掀起草帽，
露出稻草稀疏的头顶——
一个被时间啄食的
思想的空巢。

暴雨之夜，
它在闪电的惨白曝光下，
溃散成散佚的部首：
木棍倾斜，
破布委地如褪下的蛇皮，
稻草被冲散，
顺流而下的细小骸骨。

翌日晴空，
它被重新捆扎，
以更褴褛的姿态复位。
湿透的草帽沉重，
压弯虚构的颈椎。
唯有乌鸦记得
昨夜的溃败，
在新补的袖口上
留下泥泞的爪印——
一个轻蔑的签名。

当收割机轰鸣着
吞尽最后的麦浪，
它兀自伫立
在裸露的旷野。
空袖管垂落，
指向翻卷的焦土。
草帽下的阴影更深，
仿佛在酝酿
一个从未存在过的
关于守护的结论。

夕阳熔金，
将它的影子拉长成
一柄巨大的矛，
刺向虚空的盾。
而月光升起，
冷冷地穿透
它千疮百孔的身躯——
地上没有影子，
只有木棍与稻草
清晰而脆弱的原形。

一个被光轻易洞穿的
关于存在的
——温柔的谎言。