（刘春涛）

檐角的风铃总在子夜摇晃
你睫毛下的星子
早已长成我掌纹里的年轮

候鸟迁徙的夜晚
我们各自数着时针上的盐粒
直到松针垂落成
彼此不敢触碰的谶言

你总说竹林寺的钟声会漂白誓言
可月光总在瓦片上
写下未完成的邮编号码
像那些年我们反复折叠的纸船
在时光褶皱里慢慢发黄

不必说三生有幸
当暮色把影子钉进青石板时
我依然会用露水
擦拭你姓氏里的锈迹

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