秋日

文/冯金斌（浙江）


从孤独里掏出光影，
与江上的烟雨，
面面相觑。
哪个自己任秋日供奉？

那些起伏的人头，
都被谁扔给了慵懒？
就看到面前的空旷，
欲与书页
一卷一卷摩拳擦掌。

愿景被开垦，
日子就把一棵怒草挖走，
像栽她种我的节气，
还在扯着小情调，
活成了故乡的一种秋凉。

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