季节的风交替刮过干裂又湿润的土地
时间的河流过父亲年轻的心后
变得沧桑而脆弱
风刮过一层层涟漪
波动在父亲的脸颊
映出一道道深深地皱纹
他沉默着
雪融了，大地复苏了
在黝黑的土地上
父亲古铜色的臂膀在耕耘
酝酿了整整一季的希望在倾泻
身后一排排整齐的秧苗
都是父亲用心血和汗水浇灌的
父亲是最伟大的诗人
在苍茫的大地上
谱写出一首无声的歌
然而
我却不是父亲辛勤付出中最饱满的籽粒
因为我的成长
父亲的眼里多了一份怅然
然而父亲伟大的形象从未因何变故过
自古至今，谁把土地翻到了尽头
土地是一本写不尽的稿纸
父亲是土地上最伟大的诗人
犁铧是笔
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